Des savants qui bénissent de leur hochet,
Ces enfants qui se meurent
Et d’autres qui naîtront,
Sans que leurs images ne nous émeuvent.
Une terre aride et dévastée,
Où l’on n’entend que des chants d’oraisons.
La fatuité de notre raison,
Et l’hirondelle au ciel désert ;
Le bleuet et le coquelicot, qui depuis longtemps
Ont disparus.
Le désert dans les rues,
Des croix, des tombes et des stèles,
Qui poussent en forêts et prolifèrent.
La mort et son aile,
Planant comme la grue,
Sur un printemps éteint.
Des mers qui bouillonnent,
Sur les ventres blancs des poissons,
D’où les odeurs s’exhalent
Sur tous les horizons.
Ce nuage noir qui menace
Et que rien n’arrête,
Flotte sur nos têtes
Et s’effiloche sur les clochers,
Des églises et de nos maisons.
Silencieux,
Pernicieux,
Sans aucune opinion,
Sans aucune face,
Ni profil ;
Il passe.
C’est le nuage de Tchernobyl.